Mais cedo ou mais tarde...

Há dias que parecem inalteráveis,

Auroras de relógios imóveis,

Hostis ao acaso,

Como se o tempo fosse um longo rio que ignora a voz das marés,

E se parasse.

São os dias que esquecem a noite escura,

Densa,

Com a vida no fundo

De um silencioso poço,

A interminável noite do esquecimento,

E a ofensa que antecede à carícia,

A fé

E o abandono.

Mas penso sempre haver algo melhor,

Ou assim parece:

Cumes mais altos para escalar,

Caminhos nunca antes percorridos,

Audazes desatinos,

Ou um novo amor,

Se o velho adormeceu.

No entanto, o tempo mais tarde ou mais cedo,

Ensina-nos que cumes,

Caminhos,

Loucuras,

E a nova amante,

São como pinturas de um museu,

Impossíveis que sonhei.